Dijo Marcel Proust que los celos no son corrientemente más que una inquieta tiranía aplicada a los asuntos del amor (o algo así sonaría en español). Y algo así parece ser todo lo que sucede con el mundo literario también, donde algunos quieren tener una 'inquieta tiranía' sobre los demás. Frente a estos casos, que acabarían con la espontaniedad de la creación, algunos ahora en España (y algunos en Salamanca os estáis volviendo locos, je pense) odian a muerte a los nuevos creadores, los de la Nocilla (buen artículo hoy en el País http://www.elpais.com/articulo/cultura/Nocilla/todos/gustos/elpepucul/20080307elpepicul_1/Tes)
En una escala distinta que ya cuenta mucho del país este loco español, los de Autobombo se han disparado a ocuparse de un autor, cuando lo que importa es el texto. Y les rebienta, me temo mucho, porque les ha gustado un cuento, por fin, "como Dios manda": con intriga, con sorpresa, largo y a la vez corto, corto y a la vez con tiempos diferentes y con historia, en resumen.
¡Mónica Copérnica ces't moi!

aquí va una traducción libre, esencial más que literal, de unos versos de Rimbaud (un fragmento de Sensation) que he escrito estos días

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue,
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.



Gotas de lluvia de tarde
se abren camino en mis piernas.
Me confunden
con las hierbas
los caracoles que suben
por el anís—traje de luces,
por el torrente de esencias
constelación de la tarde.

Navidades: pocas alegrías pero sin tristezas. Un tiempo que pasa. Unos días por ahí, pasear mucho.
Año Viejo: una gran borrachera, un calimocho que hice yo y hice beber a toda una casa llena de gente que fumaba porros y, quel surprise, les sentó fatal.
Año Nuevo: deseos, mi nueva máquina de cortar césped, para llamarlo de una manera, a punto. A punto estoy de crear algo, de que salga a la luz mi obra. Estoy feliz, es bueno. Jeje, Autobombo (mirar abajo)
Año 2008: feliz año